她躺下来，吃一片安定，这年头她要是想睡，没人能拦得住，这么เ点自由á她还有。然后她听到萨克斯风在黑夜里嘹亮地响起来，是江南的〈茉莉花〉，尖利刺耳，足可以吵醒古楼兰的千年殭尸。那声音执着着，坚挺着，不允许停歇的，直达天边。于是四野里的灯便一盏盏亮了，有人骂：神经病……你失恋了？小子……找死是吧……骂声响彻云霄。那ว乐่声继续高亢着，那ว朵茉莉花依旧在深夜里自豪地开放着。终于对面的一扇窗子被拉开了，伸出一个ฐ光头来，干干脆ะ脆的一声：操你妈。于是那ว乐่声哑了。
三天前刮过的那场台风，卷走了漫长的夏季，清爽宜人的秋天来临ภ了。
普通到เ你可以忽视忘却到指的地步。
这一时刻他的脑海里闪现的是什么เ？飞旋还是燃烧？她丰ถ满的肉体，还是玻璃上那一行已下坠而业已模糊的泡沫爱情？
是吗，这样的一种感觉男人是无法体味的。
她们都讨厌那些童话，可是喜欢他写的孩子。周末她们一起去海ร边，教她喝酒，把酒含在舌底再咽下，她们一并想起那歌谣：驼背的老人开开门，让我们一起喝了一杯苦酒。约是有些醉了的时候，她说，要是这样就好了，不用考试，也不会伤心。说，其实我们是不同世界ศ的人。
“不。但有一双翅膀，黑色充满羽翼。”
灯盏悬空而挂，下泻的光晕中所有的人像和物影都显示出了朦胧的轮廓。
没有苏格，没有故事，没有爱情。
是否有什么เ人，可以告诉我。
我们一起走过的地方แ
多半早已๐变了样
但是常常一个人走着走着
不自觉就哼起我们当年最爱的歌
这些年来很少会有同样的感动了
我想你一定跟我同在一个城市之ใ中ณ
呼吸相同的空气淋相同的雨
或许曾经很近的擦身而过
也可能ม在同一个时间互相想念
只是我们不曾相遇
许多的遗憾经过岁月慢慢的冲淡
反而变成一种感谢
当时来不及告诉你的
不知道还有没有机会让你知道
她听着那男孩子在吹萨克斯ั风，那乐声不再嘹亮。他终于懂得这蜿蜒曲折的金属管不是像他以往那样吹的，它不是小号，它不能ม在阳光下大喊，也不能ม在午夜里大叫，它活命的时刻和地点只能ม在黄昏，没有人的露台，一寸寸的呜咽，像陈年往事样低回，然后蔓延伸展开去，蔓延至不知名的远处，远处的更远处，然后在那里沉落下来，做永久ื的消失。
她已经没有什么เ动力去看或者写那些单调的故事,ไ因为它们总是一样;
只有晚上他们是在一起的。他靠近她，拥抱她。他的手指和皮肤。她看着他，
心里柔软而疼痛。她想，她还是爱他。她不想抱怨什么。每天晚上他们都在做爱。
她不知道，除了这种接触，她的安全感和温暖，还能ม从哪里取得。她喜欢那一瞬间。
仿佛在黑暗的大海上，漂向世界ศ的尽头。能够逃避生命的空虚和寒冷。
一个月后她怀孕了。她必须得有工作，不能ม保留这个ฐ孩子。
然后她离开了他的家。
这就是关于那个女主角的故事
有点像她
很像
那么那个ฐ男的是不是千石?
大概吧。
我已经可以听到它们刺破土壤的声音。像是无数的蚂蚁，呐喊着你遗留แ下的一切遗迹。
不过，在逐渐失去你的世界里，我却重新找到了痕迹。在曾经屋顶ะ的天台上，偶然看到เ了那些压在花盆之ใ下的信札。那些放在屋顶水池边上的花盆依然完好，只是里面的花草全都枯死掉了。字迹模糊，纸张黄，上面还有花盆边缘流下的水渍，印成了一个残忍的半圆环。
而我终于知道，在我走了之后，原来，她一直都来打理这些荷花。她清理完那ว些水里的杂草，垃圾，然后就会在黄昏里一会儿呆。有空的时候，就会写信给我，写完后压在了花盆底下。每一个ฐ花盆下面，都压着厚厚的一叠信。像是证明着时光，是怎么เ被消耗干净。
我刻意在酒吧里喝了几杯，深夜十一点多才回家，打开门看到房间里窗帘ຈ紧ู闭，
一团漆黑。我走到他的房间。我坐在床上，没开电视，只是在抽烟。
我说，他走了？我淡淡地说，是的，他走了。
床边的地板上是空掉的酒瓶和肮脏ู的烟灰烟头。我的手指冰冷。
有点不公平。