“爸爸拿着斧子去哪儿了？”在他们收拾桌子准备吃早饭时，芬问她的母亲。
“去猪圈了，”阿拉贝尔太太回答。&ุldquo;昨晚生了几只小猪。”
“我不明白他为什么需要一把斧ร子，”๙只有八岁的芬继续说。
“哦，”她的母亲说，“其中的一头是个小个ฐ子。它长得又小又弱，没有任何可留下来的价值了。所以你爸爸决定去消เ灭它。”
“消灭它？”๙芬尖叫。“你是说杀死它？就因为他比别人的个子小？”
阿拉贝尔太太把一罐乳酪放到桌上。“别ี嚷，芬！&ุrdquo;她说。&ุldquo;你爸做的对。那头猪不论如何都会死的。&ุrdquo;
芬推开挡在面前的椅子就往门外跑。草地湿漉漉的，泥土里散发着春天的气息。等芬赶上她的爸爸时，她的运动胶鞋全都湿透了。
“请别杀它！&ุrdquo;她呜咽道。“这不公平！”๙
阿拉贝尔先生止住了脚。
“芬，&ุrdquo;他温柔的说，“你该学会自我控制。”
“自我控制？&ุrdquo;芬哭叫道，“这可是一件生死大事！你却对我说什么เ自我控制！”泪水流到芬的面颊上。她抓住了斧头柄，想把它从父亲手中抢下来。
&ุldquo;芬，”阿拉贝尔先生说，“๙养小猪的事我比你知道的多。一个体质差的小猪很难养活的。现在你该放我走了！”
“可是这不公平，”芬哭叫着。“这头猪愿意让自己้生下来就小吗，它愿意吗？如果我生下来时也很瘦小，你就会杀死我吗？&ุrdquo;
阿拉贝尔先生微笑了。“当然不会了，”他说着，低下头慈爱地望着女儿。“但这是不一样的。一个小女孩是一码事儿，一个ฐ小瘦猪是另一码事儿。”
“我看没什么不一样，”芬回答着，仍死抓着斧柄不放，“这是我曾经听到เ过的最恐怖的案件！&ุrdquo;
约翰·阿拉贝尔先生的脸上出现了某种奇特的表情。他好像也要哭了。
“好吧，&ุrdquo;他说。“你先回家吧。等我回家，我会把那头小猪带回来。我将让你用奶瓶喂他，象喂婴儿一样。那ว时你就会明白一头小猪会多么麻烦了。”
半小时后，阿拉贝尔先生胳膊下夹着一个纸板盒回了家。芬正在楼ä上换她的运动鞋。厨房的桌子上摆好了早餐，房间里都是咖啡，薰肉的香味，湿湿的灰泥味儿，还有从炉子里荡出来的柴火烟味儿。
“把它放到她的椅子上！”阿拉贝尔太太说。阿拉贝尔先生把纸板盒放到芬的位子上。然后他到洗手池洗了手，用池边滚筒上的毛巾把手擦干。
芬慢慢地下了楼。因为刚刚哭过，她的眼还是红红的。当她走近她的椅子，纸板盒开始晃动起来，里面传出了抓搔声。芬看了看她的父亲。然后她掀起了盒盖。从那里面打量着她的，正是那ว新生的小猪。它是白色的。早晨的阳光把它的耳朵映得粉红。
“他是你的了，”阿拉贝尔先生说，“是你使他免于一死。愿上帝能原谅我这愚蠢的行为。”
芬不错眼珠地看着这头小小猪。“哦，&ุrdquo;她轻声赞美，“哦，看他呀！他漂亮极了。”
她小心的关上了盖子。她先吻了爸爸，又吻了妈妈。然后她又揭开盖子，把小猪举起来，让他贴到自己的脸上。这时，她的哥哥埃弗里走了进来。埃弗里十岁了。他的身上可是全副武装呢——一只手里拿着气枪，一只手里攥着一把木制ๆ匕首。
“那是什么？”他问。“芬得了什么了？”
“她有了一位来吃早ຉ餐的客人，”阿拉贝尔太太说。“埃弗里，去洗手洗脸！”๙
“让我看看它嘛！”埃弗里说着，放下他的枪。&ุldquo;你说这可怜的小东西是一头猪？这不过是一头猪的小型复制品而已๐——他还没有一只白老鼠大呢。”
“去洗脸吃饭，埃弗里！”他的妈妈说。“半