找个空位子坐下来。一切都在继续着。你的生命在继续，一呼一吸之ใ间，眼睛眨着，嘴巴微张着。搔搔头，摆弄手中的圆珠笔，挠挠毛乎ๆ乎ๆ的小腿，以上动作都是偶尔。墙上的时间在流逝，在“嘀嗒嘀嗒”声中。老舍已๐经坐在椅子上两个小时了。没有什么เ声音，除了墙上的时钟、翻书页ษ的声音、咳嗽声、脚๐步声……还有，呼吸声。此时此刻๑，他身在奇幻的世界里。他可以是高高在上、一统天下的皇帝；可以是疾恶如仇、武功盖世的大侠；可以是无恶不作、恶贯满盈的海ร盗；可以是能掐会算、通晓未来的占卜师；可以是威风凛凛、名言四海的将军；可以是独居深山、不问红尘的隐士；可以是风流倜傥、英俊潇洒的才子；可以是……可以是你可以想到เ的任何一个人物。这里就是书的海洋，就是梦幻的天堂。
读着这些文字，是会现书的作者都是疯子，他在给你讲述一个ฐ又一个ฐ他所钟爱的故事。故事的真实性，只有上帝知道，如果上帝存在的话。泄着，疯狂地，肆无忌惮地。奋笔疾书，你以为他只是对文学的偏爱？以为他只是为了那点可怜的名与利？不，还不够。是为ฦ了宣泄，宣泄憋在心里多年的渴望。过去，也许没有机会讲；也许不能讲；也许不能ม正确的完整表达……如今，有了笔和纸，接着就有了“唰唰”的声音。那畅快淋漓的感觉就如你在小便池里排泄着某种深黄色的液体。他觉得主ว人公就是他，他活在故事里。他穿梭在一个个故事之ใ间，不能ม自拔。阅读，影响着他的情绪，高兴、愤怒、悲哀、厌烦、狂躁、惊恐……这些悲欢离合、喜怒哀乐่，让他脸上的表情丰ถ富着，心变化着。他以为自己在与作者交流，其实他在接受着作者的泄。读者不过是某个ฐ房间里，放在门后的垃圾筐。是的，垃圾筐。能选择的，只是垃圾的种类。
路人3：白色衬衫，黑色西裤ไ，双脚猛蹬自行车，不停的看着手表的秒针。
路人4：小书包，天蓝色的校服，嘴角上扬的时，少了几颗牙齿……
再次映着我那不安的心
这是什么เ地方แ依然是如此的荒凉
记者：“佛学讲因果报应、转世轮回，冥冥之ใ中，佛祖早有安排，皆有定数。既ຂ然大师是得道高僧，那么请问大师，我上辈子是什么人？下辈子又是什么人呢？”
高僧笑微笑着，说：“若知前世因，今生受者是；若知后世果，今生做者是。”
故事很简单，只有两句话。道理很深刻，够你细细品味一生。前世、今生、因、果，他一直不太相信这些。怀疑，看见的，看不见的；疑惑，存在的，不存在的；分析，理性的，感性的……可是，他寻找了半天，有结果吗？开始，不过是一脑子问号。后来，又增添了几个问号。
能ม改变什么，不能，不可能ม的。春夏秋冬，风雨雷电，一年又一年。他的青春，正在褪色，尽管他才刚刚18๖岁。那ว幼稚的脸庞下面，有一颗衰老的心脏。那过早成熟，又过早衰败的花朵。这花朵饥渴的等待，等待雨季的滋润；大地龟裂，同样干渴的等待。实在忍受不住的时候，他用自己的眼泪滋润自己的干渴，在无人的角落，默默地。18岁，一个风华正茂的时光。本是人生中最美好的时光，而老舍却长满了皱纹。皱纹长在那鲜ຒ红的心脏上，心脏负荷的跳动着。每跳一下，就暗自庆幸，又多活了一秒钟。
嘴巴空着，一种毒瘾袭来。骨缝间有蚂蚁在爬，心慌的厉害。做起来，从床上。点燃，却没有点着。烟盒瘪着，狠狠地攥紧烟盒，抛向窗外。嘴里还问候了某人的母亲“他妈的”。回到เ床上，懒得下楼去买。
挣扎，在去与不去之间。脑子里斗争了很久很久，几个世纪。其实，不过是区区的几秒钟。决定了，在白雾的引诱下。
下楼，买烟。